Entre chien et loup
Par Pascale Raud
La petite barrière de bois grince un peu sur ses gonds mal huilés. Elle s’ouvre sur une allée minuscule de gravier blanc. De part et d’autre de celle-ci s’étend un tout petit jardin sauvage. L’herbe folle fait concurrence aux rosiers qui étouffent sous un tel assaut. Il y a bien longtemps que personne ne s’est occupé de tondre, désherber ou nourrir ce jardin en piteux état. Le gravier lui-même lutte tant bien que mal contre l’envahisseur. Le propriétaire du jardinet soupire avec fatalisme chaque fois qu’il franchit la courte distance qui sépare la petite barrière de bois de l’entrée principale de la minuscule maison, dont les murs extérieurs sont mangés par un lierre zélé. Il faudrait bien qu’il fasse quelque chose. Ça ne présente pas bien, un jardin si mal entretenu, n’est-ce pas… La boite aux lettres accrochée à la barrière est presque complètement dévissée et menace de tomber chaque fois que le vent souffle un peu fort. On peut y lire, à condition de se pencher en faisant quelques contorsions : M. Gaston Blanchot.
Deux fenêtres encadrent l’entrée principale la maison, une lourde porte de bois massif. Par la fenêtre ronde, à gauche, on peut apercevoir un intérieur austère : une table de bois ciré, au centre de laquelle un bouquet de fleurs dans un vase de porcelaine blanche fait grise mine, et quelques chaises sagement ordonnées autour ; quelques meubles massifs – un buffet, une commode et un vaisselier –, qui doivent venir d’un héritage familial, soutiennent solidement les murs ; dans un coin, une pendule à l’ancienne égrène les minutes avec résignation. Si la fenêtre était ouverte, on sentirait la légère odeur d’encaustique qui flotte dans l’air. C’est un salon sévère, qui sert à recevoir les clients, lorsque client il y a. Personne pour le moment. Peut-être le propriétaire de cette maisonnette endormie est dans la cuisine, de l’autre côté du couloir, à se préparer un café, ou une tisane. Par la deuxième fenêtre, on peut d’ailleurs voir l’intérieur de la cuisine. Elle est propre, bien ordonnée, un peu vieillotte. On voit tout de suite que l’homme qui vit ici est un vieux célibataire. Il est penché au-dessus du poêle et se prépare effectivement une tisane et une petite collation faite de tartines et de confitures.
Gaston Blanchot est un homme affable, au visage doux. Il est très corpulent – son médecin lui a d’ailleurs interdit le sucre, mais sa gourmandise l’emporte bien souvent – et presque chauve, mais il ne cherche pas à le masquer. Au contraire, cela lui donne un petit air rassurant qu’il cultive au quotidien. Il porte un costume gris impeccable, quoique suranné, une chemise blanche au col amidonné et un nœud papillon gris fatigué. Ses petites lunettes aux montures argentées glissent en bas de son nez. Il transpire beaucoup du visage, et s’éponge régulièrement avec un large mouchoir en tissu. La chaleur intense de ce début de soirée d’été le fait vraiment souffrir. Gaston Blanchot respire la gentillesse et la politesse respectueuse. Il aurait le profil pour travailler dans une bibliothèque : silencieux, méthodique et poli derrière un comptoir encombré de livres. C’est ce que se disent tous les clients qui viennent le rencontrer pour la première fois. Enfin, quand il avait des clients. Il est 20 heures, il n’a pas eu d’appels de toute la journée, et il y a peu de chance pour que le téléphone sonne maintenant. Avec un soupir de soulagement, il retire sa veste et la dépose délicatement sur le dossier d’une chaise. Il desserre son nœud papillon et déboutonne le premier bouton de la chemise. Une tristesse infinie se lit sur son visage. Il scrute sans le voir le fond de sa tasse de tisane. Une minuscule larme coule sur sa joue, à moins que ce soit une grosse goutte de sueur.
© 2008, Pascale Raud
Pour connaitre la suite, une seule possibilité ;-)
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